Es regnete, ich kam nach Haus zurück,
im Eingang lag ein Putzlappen für mich.
“Ich bin ein Putzlappen”
sagte er und schaute freundlich.
Er hatte es nicht werden wollen,
vor kurzem noch war er ein Hemd,
so zart wie meine Haut.
Zuvor war’s eine Baumwollblüte,
lächelnd in Sonne und Wind.
Vielleicht in Amerika, vielleicht woanders.

Michio Mado